Il y a peu de livres qui, la dernière page lue, vous obligent à une immédiate et pressante relecture. Peut-être est-ce la marque des grands textes. Ils ont provoqué en vous un trouble tel, que cet ébranlement doit être éclairci ou plutôt déployé, exploré, approfondi : nous sentons avoir effleuré l’empire infini, mais si prégnant, de l’évasif (ce qui s’évade, s’échappe, transcende toute limite). C’est le cas de L’Âme échappée de Pia de Trecior que les Éditions de la Coopérative font paraître en cette fin octobre. Un premier roman d’une étrangeté absolue qui vient bousculer toutes les étiquettes, un objet littéraire échappant aux boîtes habituelles : ni roman véritablement, ni confession, ni récit de conversion ou odyssée spirituelle mais un peu tout cela. Entre mémorial sobrement lyrique et poème mystique, entre hymne d’amour et ce qu’en littérature on nomme Tombeau : échange faussement dialogué entre un présent et un absent, une des formes que prend la méditation sur la mort et qui constitue, peu ou prou, la littérature.
Comme l’écrit l’auteure, il s’agit de parler « à ces âmes qui finissent par entrer dans le Château. »
C’est-à-dire ? De relater de manière romanesque – avec toutes les réserves données précédemment et sachant par ailleurs que le lecteur est invité à ne pas s’égarer sur la voie de « la simple allégorie » ou de « la fable mystique » – l’expérience la plus improbable qui puisse être donnée à un humain sur cette terre : être le témoin d’une résurrection !
Oui, il s’agit bien de cela : le témoignage, inclassable mais authentique, d’une expérience humaine vécue, celle de la résurrection – corps, cœur et âme – d’un homme avec lequel la narratrice a vécu une grande passion jusqu’à la mort de ce dernier emporté par la maladie. Restée seule, trois ans après sa disparition, l’amante le rencontre de nouveau. Tous deux interrogent alors le sens de cet événement unique à travers la quête d’une vérité ultime et d’un lien que la mort n’a pu rompre.
Cette résurrection, à laquelle il n’est pas nécessaire que le lecteur croie lui aussi pour être profondément touché par ce livre, est au cœur du récit et fonde la quête initiatique de celle qui raconte et cherche à dire la vérité ultime d’une passion que la mort n’a pu anéantir.
La gageure de ce livre à la facture heureusement dérangeante pour notre confort mental est d’avoir su traduire en mots l’expérience profondément charnelle du lien préservé et renoué avec le disparu mais aussi sa dimension intrinsèque de ferveur religieuse. Le roman savamment construit en une sorte de Gradus ad ascendum mysticum fait parcourir au lecteur sept « demeures » successives, à l’image de celles décrites par Thérèse d’Avila dans Le Château intérieur, parfois également appelé Le Château de l’âme, grand classique de la littérature mystique. Et c’est bien un « livre des demeures » qu’écrit à son tour Pia de Trecior, dans un style aussi incandescent que parfaitement maîtrisé avec une prose tendue entre la somptuosité du Verbe et le tremblement de l’émotion la plus intime. Les souvenirs du bonheur et ceux du désespoir resurgissent, transfigurés par l’irruption bouleversante de retrouvailles où la frontière entre la vie et la mort soudain semble s’estomper.
La force de L’Âme échappée est justement de dépasser sa condition « romanesque » pour atteindre à quelque chose de plus haut, de plus fort, de plus souverain : nous ne connaissons pas les murs de notre esprit, de la langue et du langage ; nous méconnaissons la pesanteur de leur contrainte appauvrissante ; il faut la déflagration d’une grande douleur, la térébrante blessure d’une passion foudroyée pour s’en affranchir et rejoindre « le point de naissance du sens d’avant les signes », soit ce grand détachement acquis par la décréation, la kénose, qui fait advenir le pur amour où s’épanche la lumière de la joie parfaite. Là, la mort dont le spectre suscite en nos pauvres esprits des affabulations sans fin n’existe pas ! C’est la bonne nouvelle – évangile – que rapporte le ressuscité :
« Non, non ! Tu n’as pas compris ! On ne revient pas de la mort, car elle n’existe pas. C’est toi qui me vois tel que je suis, tel que j’étais et tel que je serai à tout jamais. Tu n’es plus aveugle, c’est tout. Les morts n’existent que dans l’esprit obstrué des hommes. Ce sont eux qui sont privés de lumière, pas les morts ! Mon corps n’est en rien différent de ce qu’il était avant de mourir, et bientôt je devrai à nouveau repasser par ce qu’on nomme la mort. Vois-tu, la plus grande de toutes les tentations est de croire qu’après la mort, nous ne sommes rien, qu’il n’y a rien, alors que le ciel ne se ferme jamais, qu’il est interminablement ouvert. Le néant de la mort n’existe pas. Je ne peux à moi seul dénouer les nœuds de cette triste condition humaine. Je ne viens pas révéler ce que seraient les abîmes. Toute explication est vaine, L’entendement n’y entend rien, rien du tout ! C’est une réalité qui s’éprouve. Simplement, de l’autre côté, c’est une expérience totale, une métamorphose inimaginable auparavant. Les yeux s’ouvrent et ne se referment jamais. Entends-tu, dans sa petite cellule de
roseaux, saint François d’Assise qui murmure de sa petite voix ? Quand il saurait le cours des étoiles et la vertu des plantes, et que tous les trésors de la terre lui seraient vérités, et qu’il connaîtrait les propriétés des oiseaux, des poissons et de tous les animaux, et des hommes, et des arbres, et des pierres, et des racines, et des eaux, écris que là n’est pas la joie parfaite. »
Ce roman scintillant d’éclairs de vision dans sa brièveté même, sitôt refermé, incite à la relecture comme nous le disions en introduction. En effet, la plasticité stylistique du texte navigant, ondoyant entre poésie et mystique, récit prosaïque et dialogue spirituel crée une sorte de stupeur chez le lecteur, un questionnement, une « béance » qui pousse à la reprise (laquelle n’est pas répétition). Il faut bien la subversion du travail de l’écriture romanesque pour nous déshabituer à ce que notre entendement est porté trop facilement à opposer : le Bien/le Mal – l’Être/le non-être – la présence/l’absence – la vie/la mort. La grande virtuosité de cette écriture inventive et de ses effets marque indéniablement la naissance d’un écrivain. Il n’est pas indifférent de préciser que Pia de Trecior enseigne la littérature à l’université et qu’elle est spécialiste de poésie du XVIIe siècle. L’âme échappée, premier texte de fiction, ouvre d’emblée un surprenant écart avec la banalité de ce qui se publie. Une réussite qui en laisse espérer d’autres…
L’âme échappée de Pia de Trecior, éditions de La Coopérative, parution le 22 octobre 2021. LRSP (livre reçu en service de presse).
Illustrations : (en médaillon) photographie origine inconnue / éditions de La Coopérative.
Prochain billet le 23 octobre.
