Jamais ne tombent les flocons de neige, ils apparaissent tels des éclairs de soie et disparaissent à la manière des cercles de feu. La neige repose toujours en tapis de pashmina, folle étreinte du regard amoureux qui s’enivre de son teint écarlate. Les paysages éblouis sont toujours enneigés, même et surtout en plein coeur de l’été, quand les ouragans dévastent les terres fertiles à grand coup de canon à ultrasons. Ils se repeignent de fragrances multicolores, badigeons d’arc-en-ciel aux arômes de framboise transylvanienne et de melon arctique, sillons atomiques développés par des labours immobiles, chevelures incendiaires magnifiées par de chauves perruquiers. Comme l’avoine amphétaminée, la neige se récolte au temps des moissons stériles, quand la faucheuse essore les draps tâchés et les housses vaporeuses et que le battage acoustique s’ensorcèle des trésors d’une absinthe cataclismique et suave.
Lorsque je ne voyage pas, j’habite dans le Jura et je sais bien que tous les flocons tombent à leur vraie place. Surtout sur ces toits qui ressemblent à celui de mon chalet.
Jean-Christophe Bailly a publié plus de quarante livres. Sans doute est-ce lui qui, en France, par sa liberté d’allure, son inlassable et éclectique curiosité..
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2 février 2007
Une mère éphémère
Lorsque j’ai lu la quatrième de couverture de ce roman d’Emma Marsantes j’ai eu un mouvement de recul : non, encore une de ces romanceries..
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2 février 2007
De tout un peu (4)
Avec Chimères, fable sociale, morale et politique, Alexis Legayet porte un regard critique, ironique et grinçant, sur une bourgeoisie occidentale dépassée par ses désirs prométhéens…
MOISSONS DES NEIGES
Jamais ne tombent les flocons de neige, ils apparaissent tels des éclairs de soie et disparaissent à la manière des cercles de feu. La neige repose toujours en tapis de pashmina, folle étreinte du regard amoureux qui s’enivre de son teint écarlate. Les paysages éblouis sont toujours enneigés, même et surtout en plein coeur de l’été, quand les ouragans dévastent les terres fertiles à grand coup de canon à ultrasons. Ils se repeignent de fragrances multicolores, badigeons d’arc-en-ciel aux arômes de framboise transylvanienne et de melon arctique, sillons atomiques développés par des labours immobiles, chevelures incendiaires magnifiées par de chauves perruquiers. Comme l’avoine amphétaminée, la neige se récolte au temps des moissons stériles, quand la faucheuse essore les draps tâchés et les housses vaporeuses et que le battage acoustique s’ensorcèle des trésors d’une absinthe cataclismique et suave.
Lorsque je ne voyage pas, j’habite dans le Jura et je sais bien que tous les flocons tombent à leur vraie place. Surtout sur ces toits qui ressemblent à celui de mon chalet.